El enemigo en Dágoras Los días crudos habían ya llegado al norte, al otro lado de la muralla que les apartara para siempre de las tierras del Imperio, si es que se podía hablar de días benévolos en el gélido Dágoras: lo único cálido en esa comarca de exilio eran las humeantes fauces del volcán que dominaba bosques y montañas, en las riberas del lago que llamaban Mar Helado no sin razón. Y tan frío como ese ambiente, era el corazón del joven que volvía en ese momento, cabalgando, desde la muralla. Sus cabellos largos flotaban en el aire mientras aceleraba el paso de su montura, enmarcando un rostro bello de ojos centelleantes. Sus años eran aún pocos, pero las holgadas vestiduras negras le daban una apariencia solemne, al tiempo que el medallón de plata sobre su pecho y el báculo ferrado que sostenía como si fuera una lanza le imbuían de toda la autoridad que sus cortos años no alcanzaban por sí solos. Las primeras nieves cubrían ya su senda, y lo único que daba calor al druida que así